巷子比刚才更窄了，风卡在两堵青砖墙之间，吹得人后颈发凉。陈九黎没回头，但知道那半张符纸还在袖子里，贴着小臂，像块刚从火堆里扒出来的铁皮。他走得很慢，鞋底蹭着地上的碎瓦，每一步都像是在试路。刚才在铺子里，他把银针卡进伞骨，咔哒一声，像是给这把老伞上了膛。现在它就横在左臂弯里，油纸泛黄，竹骨有几处裂纹，看着随时会散架，可他知道，这玩意儿比城里九成的刀枪都硬。

他拐过第三个弯，鼻尖忽然撞上一股味——陈年木头泡了尸蜡，再混着点铁锈和霉灰。不是死人气，是死东西在呼吸。他停下，右手摸到伞柄，指节轻轻一扣，伞没开，但伞骨里的银针震了一下，像是狗听见了门响。

前面就是棺材铺。

门没关死，留了道缝，宽得刚好能挤进一个人。门板下半截漆皮剥落，露出黑褐色木头，像是被水泡过又晒干的骨头。他没推，只用伞尖轻轻一顶，门往里滑开半尺，没声音，连轴都没吱一声。

里头比外面暗，但不是全黑。九具黑棺摆在屋里，排成歪斜的北斗形，棺盖齐整，没钉死，也没写名。最里头那具离墙半尺，棺盖滑开了寸许，缝隙里飘出一缕青灰雾，不散，贴着地爬，像蛇吐信。

他退半步，左手把伞夹紧，右手从袖中抽出符纸残角，贴在额心。左眼一热，金纹浮起，视野里九具棺材连出红线，弯弯曲曲，像是有人拿血画的阵。他盯着最里侧那具，低声说了句：“养兵？你倒是会挑地方。”

他往前走，脚步轻，像是怕吵醒什么。离那棺材还有三步，他停住，右手探出，指尖快碰到棺盖时，忽然一顿。

棺缝里的雾动了。

一只苍白的手从里头伸出来，五指如钩，指甲泛青，一把扣住他手腕。寒气顺着脉门往上钻，像有根冰针顺着血管往心口扎。他眼前一黑，左眼金纹猛地炸开，耳边全是尖啸，像是千百人同时在哭喊，又像是铁链在颅骨里来回拉扯。

他没挣，反而咬破舌尖。

血喷出来，正喷在腕间银针上。针身一颤，金光炸开，顺着阴气反冲进棺材。那手猛地一抖，指节咔咔作响，却没松。

他反手一拧，银针拔出，顺势往棺缝里一插。

“轰——”

整具棺材像被雷劈中，发出一声龙吟般的震鸣，木头炸裂，碎片飞溅。其余八具同时震颤，棺盖齐齐掀开一寸，里头黑漆漆的，看不见东西，但能听见——指甲刮木头的声音，一下，又一下，像是里头有东西正慢慢坐起来。

他后退两步，背靠墙，喘了口气。银针还在棺缝里，金光顺着裂缝往里渗，像往井里倒火油。那手终于缩了回去，棺盖缓缓合上，但没关严，青雾依旧往外冒。

他盯着那道缝，没动。