“祖先保佑，让我代替阿明去吧，”他哭诉着，“我这把老骨头愿意献祭，让孙子平安活下去。”

那一刻，所有科学解释都显得苍白无力。我看着爷爷佝偻的背影，看着他为保护我愿意付出一切的样子，突然明白了什么是责任，什么是传承。

我悄悄退出屋外，做了一个决定。

农历七月十五，壮族的中元节，也是祭奠祖先的日子。寨子里决定举行一场隆重的祭祀，祈求布洛陀和蛙神平息怒火。

祭祀在凌晨举行，湖面像往常一样分开，露出那条通往祭坛的小路。爷爷穿着全套麽公服饰，手持蛙神鼓，一步步走向湖心。寨民们跪在湖边，低头祈祷。

我跟在爷爷身后，口袋里揣着那块青蛙玉石。

祭坛上，爷爷开始击鼓吟唱，声音苍老而坚定。随着鼓声和歌声，山中再次传来那神秘的蛙鸣，与爷爷的吟唱交织在一起。

突然，湖底传来低沉的轰鸣，整个祭坛开始震动。两侧的水墙剧烈波动，仿佛随时会崩塌。

“时候到了！”爷爷高喊一声，转向我，眼中满是不舍与决绝，“阿明，记住这歌，记住这鼓点，记住你是谁！”

说完，他向前迈步，准备跳入祭坛中央的深洞。

就在这一刻，我冲上前拉住他，从他手中接过蛙神鼓。

“让我来，爷爷，”我平静地说，“我明白了，这不是迷信，这是我们的根。我是壮族的子孙，这是我的责任。”

爷爷震惊地看着我，眼中泪光闪烁。

我转向祭坛，开始敲鼓歌唱。不是爷爷教我的那些古歌，而是我梦中学会的那首。我的声音年轻而清亮，在山谷间回荡。

奇迹发生了，随着我的歌唱，湖水的波动渐渐平息，地底的轰鸣声也变得柔和。我口袋里的青蛙玉石开始发热，仿佛在回应我的歌声。

我继续歌唱，脑海中浮现出壮族的千年历史，我们的迁徙、我们的耕作、我们的悲欢。我明白了，所谓“竜脉”，就是一个民族与土地的血脉联系；所谓“祭歌”，就是我们不忘本的誓言。

当我唱完最后一个音符，东方露出了第一缕曙光。湖面缓缓合拢，祭坛沉入水中，一切恢复平静。

从那以后，湖面再没有分开过，山中的蛙神祭歌也消失了。寨子里的旱情缓解，雨季如期而至。

但我明白，有些事情已经永远改变。我留在寨子里，跟爷爷学习所有的古歌和仪式。我不再认为这是迷信，而是我们民族的文化记忆，是与这片土地的契约。

每年荷花盛开的时候，我都会来到湖边，哼唱那首祭歌。有时，我会看到一只巨大的青蛙在荷叶上注视着我，它的眼睛古老而智慧。

然后它跃入水中，不留一丝涟漪。