“流放异端焚毁刑架，将您的旗投入火堆。”

他终于回头，目光扫过三名亲卫。他们低着头，手按刀柄，却无一人敢与他对视。

“召集残部。”他声哑，“点火，升旗。”

无人动。

“我说——点火！”

一名亲卫终于抬头，“火堆昨夜已被掀翻。粮仓烧了，炭尽，柴湿，点不着。”

他盯着他，“那你为何不去取干柴？”

“东营已成敌营。”那人低声，“我去，便是死。”

他怒极，拔刀，刀锋直指那亲卫咽喉。刀尖微颤。

三名亲卫，仅一人抬手握刀。其余二人后退半步，手离了柄。

他僵住。

刀缓缓垂下。

他转身，一步步走回地穴。拾起焦木，将陶片再次嵌入裂口。用力，再用力。黑灰簌簌而落，红光未起。

风卷灰烬，掠过尸堆。一名孩童爬过断柱，拾起半片陶片残渣，投入旁侧余烬。火焰骤然一跳，由橙转蓝，幽幽燃起。

他猛地抬头。

蓝焰中，影影绰绰。他看见一座高殿，火光映壁，王座之上，一人端坐，头戴结晶王冠，纹路与他手中陶片如出一辙。那影不动，不语，只凝视着他，如俯视蝼蚁。

他踉跄后退，撞上焦木，木倒，灰扬。

“我……”他低声，嗓音如裂，“我究竟是为自由而战，还是为虚影而焚？”

无人答。

风过，蓝焰熄。孩童拾起一块焦炭，在断柱上涂画，歪斜二字：火死。

我立于静室，手覆火盆边缘。碎石静卧，无光无颤。火流平稳，映出小隆德主营——焦木倾倒，蓝焰已灭，孩童涂字，亲卫退散。首领独坐废墟，头微垂，手握残片，不动如石。

亚尔特留斯入殿，未着甲，手持沙盘残图。

“三营分立，通信断绝。”他言，“激进派屠亲信余党，私兵筑垒自守，流放者焚旗裂约。无一响应集结令。”

我点头。

“威尔斯在军议厅外候了半个时辰。”他顿了顿，“他问，为何不趁势压上？”

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“他说什么？”

“他说，‘乱已成，刃已出，何须多言？’”

我未语。

“他还说，‘怀柔是软，非战之策。’”