然后，他抬起头，看向餐桌对面。

看向那三张脸。

贝尔摩德的手，还握着酒杯。

但杯中的基尔酒液，已经洒出了一半。

淡粉色的液体顺着她的手指、手腕、小臂缓缓流淌，浸湿了酒红色丝绒长裙的袖口，在布料上洇开深色的、不规则的污渍。

她完全没有察觉——她的眼睛死死盯着已经黑屏的电视，瞳孔扩张到了极限，嘴唇微微张开，呼吸急促而浅薄，胸口剧烈起伏。

那张总是游刃有余、充满致命诱惑的脸上，此刻只剩下一种近乎原始的、生物面对无法理解的灾难时，本能产生的恐惧。

不是对死亡的恐惧。

是对“未知”的恐惧——对那种能够在6000米深的海底、在六百个大气压下、在十七国联合舰队的眼皮底下，用如此精确而残酷的方式，瞬间摧毁一切的力量，所产生的、最深层的恐惧。

朗姆的状态更糟。

他的独眼瞪得滚圆，眼球表面布满了狰狞的血丝，眼白几乎被染成了暗红色。

脸颊的肌肉不受控制地抽搐着，那张古铜色的脸在灯光下呈现出一种病态的、死灰般的青紫。他的双手死死攥着桌沿，指关节因为过度用力而凸起，泛出青白色，手背上的血管根根暴起，像一条条扭曲的蚯蚓。

他在喘气。

不是正常的呼吸，是那种从喉咙深处挤出来的、带着痰音的、近乎窒息的粗重喘息。每一次吸气都像是用尽了全身力气，每一次呼气都带着明显的颤抖。

他的目光从电视屏幕，缓缓移向远介。

那只独眼里的光芒，已经从暴怒、震惊，彻底变成了某种更深层的、混合了难以置信、荒诞，以及……一丝连他自己都不愿承认的、对绝对力量的敬畏。

而库拉索——

她是最平静的。

至少表面上是。

她依旧坐着，背脊挺直，双手平放在膝盖上，冰蓝色的眼眸静静地看着黑屏的电视，脸上没有任何表情。

但远介看见了。

她的瞳孔，在电视黑屏的那一瞬间，收缩到了针尖大小。

她的呼吸，在听到第二声“咚”时，停顿了整整三秒。

而她平放在膝盖上的双手——那十根修长、苍白、曾经拧断过无数脖颈的手指——此刻正以肉眼几乎看不见的幅度，微微颤抖。

那不是恐惧的颤抖。

是某种更复杂的、属于精密仪器在过载边缘、试图重新校准时的、机械性的震颤。

会场里一片死寂。

只有雪花屏的“沙沙”声，从尚未完全关闭的电视扬声器里微弱地传出来，像某种不祥的背景音。

还有三个人的呼吸声——

贝尔摩德急促而浅薄。

朗姆粗重而颤抖。

库拉索……几乎没有声音，但如果你足够靠近，能听见她每一次吸气时，鼻腔里那极其轻微的、气流摩擦黏膜的嘶声。