五秒后，它继续说下去。

声音比刚才更慢，更沉，每个音节都像是从时间的淤泥深处，一点点打捞上来的：

“是怎么做到的？”

远介没有立刻回答。

他只是缓缓地、极其缓慢地，松开了交叉的十指，身体向后靠回椅背。他的动作很放松，甚至带着点慵懒，像刚刚结束了一场轻松的下午茶。

然后，他笑了。

那不是一个胜利者的笑容。

更像是一种……无奈。

一种“你明明知道答案，却非要让我亲口说出来”的、带着点宠溺的无奈。

“重要吗？”

他反问，语气轻松得像在讨论明天的天气。

“重要的是——”

他顿了顿，目光从虚空中收回，缓缓扫过餐桌对面那三张脸。

扫过贝尔摩德依旧苍白的脸。

扫过朗姆因为极致的情绪冲击而微微抽搐的脸。

扫过库拉索那张没有任何表情、但瞳孔深处有什么东西正在疯狂计算的脸。

最后，他的目光重新投向虚空。

投向那个隐藏在幕后的、此刻正因为他的“本事”而呼吸粗重的、活了半个世纪的老怪物。

“我能做到。”

他一字一顿，每个字都像冰冷的铁锤，重重敲在寂静的空气里，敲在每个人的心脏上。

“而且，是在你们所有人的眼皮底下。”

“在十七国联合舰队的包围中。”

“在六千零一十七米深的海底。”

“在六百个大气压的压强下。”

“用你们无法理解、无法检测、无法防御的方式。”

他顿了顿，身体微微前倾，那双深邃的眼眸在灯光下闪烁着某种近乎妖异的光芒。

“做到了。”

话音落下的瞬间——

“砰！”

一声闷响。

朗姆的手，重重砸在了红木餐桌上。

不是愤怒的捶打——是某种更深层的、近乎崩溃的无力感。

他的手臂在颤抖，那只独眼死死盯着远介，瞳孔深处翻涌着复杂的情绪：暴怒、屈辱、难以置信，以及……一丝连他自己都不愿承认的、对“掀桌子”这种绝对力量的、最深层的忌惮。

贝尔摩德的手指，终于松开了酒杯。

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玻璃杯从她颤抖的指尖滑落，“哐当”一声倒在桌面上，剩余的基尔酒液洒出来，在光洁的红木表面蔓延开一片淡粉色的、缓慢扩散的污渍。

但她完全没有察觉。

她的眼睛，依旧死死盯着远介。

那双总是深邃迷离、仿佛蕴藏着无尽秘密的眼眸里，此刻只剩下一种纯粹的、近乎本能的——

恐惧。

不是对死亡的恐惧。

是对“未知”的恐惧。

对这个男人所掌握的、超越了当前人类科技至少半个世纪、甚至可能更久的、无法理解的力量，所产生的、最深层的、生物性的恐惧。

而库拉索——

她终于动了。