雷漠在画前站了很久。

画中的落雁，眼睛里有一种他从未在实际中见过的神情——不是痛苦，不是坚毅，而是一种温柔的接受。接受自己的分裂，接受自己的异常，接受自己作为通道的命运。

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“贵食母。”他低声说。

珍惜那个滋养你的本源，即使那个本源让你分裂，让你成为异类。

“先生，这幅画很特别，对吗？”

一个苍老的声音在身后响起。

雷漠转头。是个白发老太太，穿着博物馆志愿者的深蓝色背心，脸上皱纹像树根般深刻。

“是的。”他说，“您知道这幅画的来历吗？”

老太太走近，眼镜后的眼睛眯起来看着画：“匿名捐赠。但我们都知道是谁画的。”

“谁？”

“一个可怜人。”老太太叹气，“以前是这里的清洁工。三年前突然辞职，说他‘看到了光，需要去追随’。六个月前他回来，留下这幅画，又走了。画是用……用很特别的颜料画的。我们的技术部门分析过，颜料里有生物组织和矿物晶体的混合物，还有一些无法识别的有机物。”

“他叫什么名字？”

“让-皮埃尔。让-皮埃尔·罗兰。”

雷漠的心脏停跳了一拍。

安杰洛给的名单上，那个在灯塔音乐会后出现在科学中心的退休天文学家，也叫让-皮埃尔·罗兰。同一个人？

“他有没有说去哪里？”雷漠问。

老太太摇头：“只说‘需要去织网’。很奇怪的说法，对吧？织网。像蜘蛛一样。”

织网。

雷漠谢过老太太，离开展厅。他的脚步加快，心跳开始恢复，但节奏变了——不再是平稳的三重奏，而是加入了第四种节拍：紧迫感。

他走出蓬皮杜中心时，已是下午四点。阳光斜射，将广场上的人群拉出长长的影子。街头艺人在表演，一个年轻人用十把刀玩杂耍，刀刃在阳光下闪烁如鳞片；另一个老人在吹萨克斯风，曲调是《玫瑰人生》，但每个音符都拖长、扭曲，像是悲伤的变奏。

雷漠沿着圣马丁街走，不知不觉走到了塞纳河边。

他在河边停下，看着灰色的河水。水面反射着破碎的天空，云朵的倒影被水波撕扯成棉絮状。

“我愚人之心也哉。”他对着河水说。

声音被风吹散。

他继续走，穿过艺术桥——那座挂满爱情锁的桥。几年前市政府清理过所有锁，但现在又挂满了新的。人类就是这样的生物：明知锁会生锈、桥会负重、爱情会消逝，还是要挂上这些沉重的象征物。

愚蠢。

珍贵。

他走到香榭丽舍大街时，已是黄昏。

街道两旁的栗树叶子开始变黄，灯光渐次亮起。游客如织，各国语言混杂，香水味、咖啡香、烤栗子的甜腻、汽车尾气的刺鼻——所有气味混合成巴黎独有的气息。

雷漠走在人群中。

他的“冲”可以将主战坦克揉成面团，可以将议会特工的能量护盾撕成碎片，可以在地脉深处引发微型地震。

但此刻，他只是人群中的一个中年男人。穿着普通的深色夹克，头发被风吹乱，脸上有旅行带来的疲惫。没有人多看他一眼。