“错把‘离开’当成‘寻光’。”他低头看着油灯，灯光在他眼底晃出细碎的光斑，“我以为离开黄金笼就能找到温暖，可这里的墙比黄金笼还厚。”

就在这时，堂屋传来晓冉的梦话，含糊不清地喊着“爸爸，油灯亮了”。林正宏和苏婉同时转头，看见门缝里漏出的灯光下，晓冉的小脑袋在枕头上蹭了蹭，又安静下来。

“你看，晓冉没觉得错。”苏婉笑着说，“她今天还说要把画送给张奶奶，说画里的光能让奶奶喜欢我们。”

林正宏想起白天晓冉趴在桌上画画的样子，她把老槐树画成金色的，把院子里的小野花画成彩色的，还在画的角落添了个小小的油灯，说“这样晚上就不黑了”。那幅画现在就贴在堂屋的墙上，和满墙的空白形成鲜明对比。

他站起身，走到院子中央，抬头看着老槐树的枝桠。月光穿过树叶的缝隙，在他脚下投下斑驳的影子。“小时候在农村奶奶家，也有这么一棵槐树。”他忽然开口，“每到夏天，邻居们就搬着小板凳来树下乘凉，张家奶奶给我塞糖，李家爷爷教我编蝈蝈笼，晚上关灯后，还能听到隔壁传来的收音机声。”

苏婉也站起来，走到他身边：“所以你才想来小镇？”

“嗯。”林正宏点头，“我以为这里能找到以前的感觉，可现在才发现，时代变了，人心也变了。前两年的骗子把镇民们的心门都关上了，我这把‘城里钥匙’，怎么也插不进去。”

他蹲下身，抓起一把泥土，泥土从指缝间滑落，带着湿润的凉意。“以前在公司，我只要签个字，就能让几百人跟着我干；只要投点钱，就能让媒体把我夸成慈善家。可在这里，我连让张奶奶相信我不是坏人都做不到。”

“那是因为钱和签字，换不来真心。”苏婉也蹲下来，帮他拍掉手上的泥土，“老校长不是说了吗？孩子缺的不是房子，是陪伴。镇民们缺的也不是帮助，是信任。信任这东西，得像种庄稼一样，得等。”

林正宏看着她的眼睛，月光下，妻子的眼神像溪水一样清澈。他忽然想起刚结婚时，苏婉也是这样，在他因为项目失败烦躁时，安安静静地陪他坐在书房，不说话，只递一杯热茶。那时候他总觉得她不懂商业的残酷，现在才明白，她懂的是比商业更重要的东西。

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“你还记得沙漠里那个牧民吗？”苏婉忽然说，“他说‘光在心里’，不是说心里的光不会灭，是说心里的光能等，能熬，能慢慢照亮别人。”

林正宏站起身，走回石桌旁，拿起那盏油灯。他从口袋里掏出打火机，“咔嗒”一声点燃灯芯。橘黄色的火焰跳了起来，照亮了石桌上的茶碗，也照亮了苏婉的笑脸。