第317章 庄园、拷问与逃亡者（2/3）

赫敏的身体猛地绷直，像被无形的线拉扯。

她的嘴巴张开，但第一秒没有声音——那是疼痛太过剧烈，连尖叫都需要时间。

然后声音爆发出来: 不是尖叫，是某种从灵魂深处撕裂出来的、破碎的哀嚎。

她的身体在地板上痉挛，手指抠进大理石缝隙，指甲断裂，血渗出来。

眼睛睁大到极限，瞳孔收缩成针尖大小，里面映着贝拉冷漠的脸。

“赫敏！”罗恩咆哮，想扑过去，但被两个搜捕队员死死按住，“放开她！你这疯子！放开她！”

哈利也在挣扎，但绳子捆得太紧，魔杖被夺走，他什么也做不了。

只能看着，看着赫敏在钻心咒下痛苦翻滚，听着她的惨叫在华丽的大厅里回荡，看着贝拉脸上那种欣赏艺术品般的、满足的表情。

咒语持续了十秒，也许二十秒。

对哈利来说，像一个世纪。

贝拉终于放下了魔杖。

赫敏瘫在地上，身体还在轻微抽搐，呼吸破碎得像破风箱。

眼泪和口水混在一起，流过她的脸颊，滴在大理石地板上。

但她没有求饶——她的眼睛还睁着，死死盯着天花板，里面有一种让哈利心碎的、不屈的光芒。

“现在，”贝拉的声音轻柔得像在哄孩子，“告诉我，宝剑在哪里？格兰芬多宝剑。你们用它做了什么？金杯在哪里？”

赫敏的嘴唇动了动。

哈利以为她要说话，但出来的只是一声破碎的抽气。

贝拉的魔杖再次举起。

“不！”哈利嘶吼，“我们没有拿你的金杯！我们没有宝剑！”

贝拉转头看他，眉毛挑起。

“哦？救世主想为他的小女朋友求情？真感人。”她顿了顿，魔杖依然指着赫敏，“那就告诉我真相。宝剑在哪里？谁给你们的？你们用它做了什么？”

哈利的大脑疯狂运转。

说什么？

说宝剑在湖底？

说——

“黑魔王大人到！”

大厅门口传来一个颤抖的声音。

一个穿着破烂黑袍的食死徒站在门口，深深鞠躬。

空气瞬间变了。

搜捕队员们立正站好，连贝拉都收敛了脸上的疯狂，换上一副恭敬的表情。

所有食死徒——包括那些之前懒散地靠在墙边的——都迅速戴上面具，站得笔直。

一阵冰冷的气息涌入大厅，不是温度上的冷，是某种更深的、触及灵魂的寒意。

然后他走了进来。

伏地魔。

他比哈利记忆中更高，更瘦削，像一具被拉伸过的骷髅披着黑袍。

苍白的皮肤在昏暗的光线下泛着蜡质的光泽，没有鼻子的脸扁平得像蛇，猩红的眼睛在深陷的眼窝中燃烧。

他没有拿魔杖，双手交叉放在身前，修长的手指像苍白蜘蛛的腿。

他的目光扫过大厅，扫过搜捕队员，扫过食死徒，最后落在跪在地上的三个俘虏身上。

小主，

那一瞬间，哈利感到伤疤一阵灼痛——不是平时的隐痛，是剧烈的、像烧红的烙铁按在皮肤上的疼痛。

他咬紧牙关，不让自己发出声音。

“贝拉，”伏地魔的声音响起，嘶哑，带着蛇一样的嘶嘶尾音，“你抓住了他们。”

贝拉深深鞠躬，黑色卷发垂到地上。

“是的，主人。搜捕队今晚在迪安森林捕获。波特喊了您的名字，打破了保护咒。”

伏地魔的嘴角微微抽动——那可能是笑容，也可能是别的什么。

“勇敢。或者愚蠢。”他向前走了几步，长袍没有发出任何声音，像在飘浮。“站起来，哈利·波特。让我看看你。”

哈利被两个搜捕队员粗暴地拽起来。

他的腿在发抖——部分是虚弱，部分是伤疤的疼痛，但主要是纯粹的、面对天敌的本能恐惧。

但他强迫自己站直，强迫自己抬起头，强迫自己的绿眼睛直视那双猩红的眼睛。

四目相对。

时间仿佛静止了。

大厅里所有人都屏住呼吸。

壁炉里的火苗不再跳动，像被冻结在空气中。

“你长大了，”伏地魔轻声说，像在观察一件有趣的标本，“但你还是那个男孩。那个在墓地拒绝我的男孩。那个靠着魔杖的巧合活下来的男孩。”

他伸出手——苍白、修长、手指像蜘蛛腿——似乎想触摸哈利的脸，但在最后一刻停住了。

“但你的魔杖断了，我听说，”伏地魔继续说，声音里有一种满足感，“那根与我共享杖芯的魔杖。现在你用什么？别人的魔杖？不趁手的工具？”

哈利没有回答。

他的眼睛盯着伏地魔，但余光在寻找——寻找机会，寻找破绽，寻找任何可能的东西。

“贝拉告诉我，你们可能拿了她的东西，”伏地魔转身，走向长桌，手指轻轻拂过桌上的战利品，“一件珍贵的金杯。还有……一把剑。格兰芬多宝剑。”

他拿起那本《诗翁彼豆故事集》，翻到《三兄弟的传说》那一页。

“死亡圣器，”伏地魔低声说，像在念诵神圣的经文，“你知道了这个秘密，哈利·波特。邓布利多告诉你的？还是你自己发现的？”

他把书扔回桌上，转身，猩红的眼睛再次锁定哈利。

“老魔杖。复活石。隐形衣。”他一字一顿地说，每个词都像冰块砸在地上，“我知道你有隐形衣。那是一件圣器，不是吗？伊格诺图斯·佩弗利尔的后裔，拥有真正的隐形衣。”

他向前一步，逼近哈利。

那股冰冷的、充满黑暗魔法的气息几乎让哈利窒息。

“但老魔杖……老魔杖在哪里，哈利？邓布利多把它藏在哪里了？告诉我，也许我会让你的朋友们死得痛快点。”

哈利感到喉咙发干。

他知道自己应该说点什么，应该撒谎，应该拖延时间——但他什么也说不出来。

伏地魔的存在本身就像一种魔法压制，让思维冻结，让语言凝固。

就在这时，大厅另一侧的门开了。

不是正门，是一扇较小的、通往内部走廊的门。

一个人走进来。

不，不是走进来，是犹豫地、几乎是不情愿地挪进来。

德拉科·马尔福。

他看起来比哈利记忆中更苍白，像一根被拉得太紧的弦。

金色的头发不再整齐，有几缕散落在额前。

他穿着精致的黑色长袍，但袍子似乎太大了，挂在他单薄的肩膀上。

手里握着自己的魔杖，握得很紧，指节发白。

他的眼睛扫过大厅，扫过食死徒，扫过搜捕队员，最后落在哈利身上。

那双眼睛里有什么东西一闪而过——

震惊？恐惧？愧疚？

哈利分不清。

德拉科走到贝拉身边，微微低头。

“姨妈，母亲让我来问……”

“安静，德拉科，”贝拉打断他，但语气不像平时那么尖锐，甚至有一丝罕见的温和——如果那种扭曲的亲情能称为温和的话，“我们在审问。看着，学着。”

德拉科沉默了。

他站在那里，手指紧紧握着魔杖，眼睛盯着地面，但哈利能看到他的眼角余光在瞥向自己，瞥向赫敏，瞥向罗恩。

伏地魔的注意力回到了哈利身上。

“回答我，哈利。老魔杖在哪里？”

哈利深吸一口气。

伤疤的疼痛在加剧，像有什么东西要从里面破出来。

他的眼睛盯着伏地魔，但脑子里只有一个疯狂的念头: 我需要魔杖。

任何魔杖。

他的目光飘向德拉科。

德拉科·马尔福。

此刻，德拉科站在食死徒那边，手里握着魔杖，脸上是哈利读不懂的表情。