“这里的每一粒沙子都浸透了血。”罗颖辉从背包掏出防水袋，取出《滇西抗战纪实》复印件。

“1944年6月，我爷爷所在的工兵连负责爆破日军指挥部，全连37人只剩4个活口。”

她的手指划过“松山战役敌我伤亡比1:6”的标注，目光落在一尊抱着战友的雕像上，“那孩子牺牲时还不到16岁。”

他们转过弯道，看见几位白族老人在纪念碑前摆放祭品。

罗颖辉的脚步顿住，手机屏幕亮起，相册里存着一张模糊的合影——穿着对襟马褂的老人站在松山主峰前，背后是蜿蜒的战壕。

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“那是我爷爷的父亲。”罗颖辉指着照片里的老人，“他1944年给远征军当向导，后来失踪在密支那。”

蔡仲园握住她冰凉的手指，带她走向松林深处。

雨丝穿过树冠，在两人之间织成半透明的帘幕。

他们踩着腐叶覆盖的战壕前行，蔡仲园的镜头忽然捕捉到一尊跪射雕像，子弹从他右肩胛骨穿出，在石像上留下永恒的缺口。

“这尊雕像的原型是我的曾叔祖父。”罗颖辉突然开口，油纸伞在风中剧烈晃动。

“他被子弹击中时还在装填弹药，战友们在他身下发现了三枚未引爆的手榴弹。”

她的手机屏幕亮起，正在查阅“罗永昌”的相关记录：滇西抗战博物馆第137号烈士，籍贯湖南醴陵，牺牲时24岁。

罗颖辉的伞骨发出不堪重负的吱呀声。

她跪坐在墓碑前，雨水顺着伞沿滴落，在石碑前汇成小小的水洼。

“永昌是我爷爷的哥哥。”罗颖辉的泪水砸在伞面上，“我在国殇墓园找到他的衣冠冢，没想到真正的埋骨地在这里。”

她掏出手机，开始录制视频日志：“2025年3月19日，松山子高地，我终于找到了您……”

蔡仲园举起相机，记录下这一幕。雨雾中的罗颖辉像尊褪色的石像。

他忽然想起她在实验室说的话：“历史不是数据，是无数人的生命写成的。”

山风裹挟着硫黄气息掠过，远处传来低沉的闷响——那是山体内部的地热活动，与七十年前的炮火声在时空深处共鸣。

罗颖辉擦干眼泪，将手机里的视频发送给博物馆，然后把伞柄交给蔡仲园。