“娘——娘——别丢下我啊——”一个孩子的哭喊声从河面传来。

“阿福，照顾好弟弟，娘...娘不能再陪你们了...”一个女人哽咽的回应。

“快走！鬼子要来了！快上船！”一个男人焦急的催促。

各种声音交织在一起，仿佛一场看不见的离别正在河面上演。

范守义浑身汗毛倒竖，一股寒气从脚底直冲头顶。他回头看李建国，只见年轻人脸色惨白，嘴唇不住颤抖。

“鬼...是鬼...”李建国结结巴巴地说。

“别胡说！”范守义强自镇定，“肯定是有人在恶作剧。”

但他心里清楚，这绝不是恶作剧。那些声音里的绝望和痛苦，太过真实，太过沉重。

第二天清晨，范守义沿着河岸巡视，发现几盏搁浅的河灯。他小心翼翼地拾起一盏，那是用粗糙的草纸折成的小船，中间有一小块凝固的蜡油。纸船上用毛笔写着一行小字：“陈氏秀英，民国廿七年五月初三”。

范守义的手微微发抖。民国廿七年五月初三，正是一九三八年六月三日，根据县志记载，那正是难民大规模南逃的时间。

他找来村里最年长的赵老爷子。老爷子已经八十六岁，是村里唯一的“活历史”。

赵老爷子看到纸船，浑浊的眼睛顿时湿润了。

“你们...你们见到他们了？”老爷子声音颤抖。

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

范守义没有回答，只是问：“老爷子，民国廿七年，这渡口到底发生了什么？”

赵老爷子长叹一声，陷入回忆：

“那年我十岁，跟着爹娘在渡口等船。日本人就要打过来了，成千上万的人挤在岸边，哭喊声几里外都能听见。渡船只有三条，每条都挤得像沙丁鱼罐头。有一条超载的船，开到河心就翻了...上百号人落水，会水的没几个...我亲眼看见一个妇人把两个孩子推上翻过来的船底，自己却沉了下去...那天之后，河面上飘满了这样的河灯，都是幸存者和沿岸村民放的，为了祭奠亡魂...”

范守义沉默良久，最后问道：“那为什么这些年都没听说过这些事？”

“刚开头几年还有人放河灯祭奠，后来新中国成立，破四旧，反迷信，谁还敢提这些？慢慢地，就没人记得了...只有洪水过后，他们才会回来...”

“回来干什么？”

“找回家的路啊...”赵老爷子眼中闪着泪光，“那些客死异乡的魂，总要找机会回家看看。”

当晚，范守义再次守夜。他让其他村民都回去休息，只留自己和李建国在帐篷里。

月光依旧明亮，河面上却一片死寂。

“范叔，今晚他们还会来吗？”李建国小声问道。