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“相看两不厌，只有敬亭山……”他喃喃地重复着这句诗，心头百感交集。李白当年被排挤出长安，政治失意，内心孤寂，唯有这敬亭山能懂他，能与他相对无言却心意相通。而自己呢？下岗，婚变，被时代抛弃，被亲人背离，这份深入骨髓的孤独与失意，与千年前的诗仙，何其相似！

他不再是单纯的害怕那个“鬼影”，反而生出一种奇异的亲近感。那或许不是鬼，是这敬亭山千年凝结的一段诗魂，是无数失意文人留在此地的一点灵犀。他坐在那块石头上，学着那虚影的样子，仰头看月。月光清冷，洒在他写满风霜的脸上。他开始对着空山，断断续续地诉说。说他的锅炉房，说他的文学梦，说他的背叛，说他的不甘……他像个疯子一样，时而哽咽，时而怒骂。而山风呜咽，仿佛在回应他。

后半夜，恐惧感再次升级，但性质变了。他不再怕那白衣诗魂重现，而是怕一种更虚无缥缈的东西——怕自己内心深处那点对美好的最后念想，也会像那虚影一样，随风而散。他开始产生幻觉，觉得树林深处有白影晃动，觉得那吟诗声又在风中隐隐传来。每一根神经都绷紧到了极致，对细微声音的敏感达到了病态的程度。一片落叶飘下，他能惊出一身冷汗；一只夜鼠窜过，他几乎要跳起来。

他就这样在极度的精神亢奋与肉体疲惫中，与这山，这月，这想象中的诗魂，对峙了一夜。

当天边泛起鱼肚白，第一缕曙光刺破云层，照亮敬亭山苍翠的轮廓时，周慕白仿佛被这光洗涤了。他站起身，虽然浑身酸痛，眼眶深陷，但眼神里却多了一些昨夜之前没有的东西——一种沉淀下来的平静，一种与自我、与孤独和解后的释然。

他最后看了一眼那块巨石和残碑，深深鞠了一躬。然后，转身，踩着露水，沿着来路向山下走去。山下的世界依然喧嚣，他的未来依然迷茫，但有什么东西不一样了。他揣走了一段与千年诗魂对话的奇遇，也揣走了一座山赠与他的、沉默的陪伴。

多年以后，有人在一个偏僻小镇的旧书摊上，看到一本署名为“敬亭客”的诗集，诗集扉页上写着一行字：“一九九三，敬亭山夜，曾与仙魂对坐，方知孤独，亦可下酒。”诗写得不算顶好，却有一股子从泥泞里挣扎出来的、与山水共呼吸的真气。摊主说，那卖诗的人，是个眼神清亮、背影孤独的中年人。

至于那夜敬亭山上所见，究竟是心魔幻化的鬼影，还是真有诗仙残魂不灭，谁又说得清呢？或许，在某些特定的时间、特定的地点，一个人极致的孤独，真的能撬开时空的缝隙，与另一个时空里同样孤独的灵魂，短暂地，相看两不厌。