档案房里那股子熟悉的墨臭和霉味，似乎被一种更尖锐的东西刺穿了——那是无声无息弥漫开的、几乎能嗅到的恐慌。

《工效考成簿》。

那本簇新的、散发着不详油墨味的蓝皮册子，此刻就摊开在房间中央唯一一张还算完好的条案上。像一块磁石，吸走了所有的光线，也吸走了所有人的呼吸。

陆仁贾坐在条案后，背挺得有些僵直。他身上还是那身洗不净酸臭的番子服，但没人再敢嫌恶。他面前，档案房所有当值的番役，包括那个须发皆白的老书吏，排成了歪歪扭扭的两列，一个个低垂着脑袋，眼观鼻，鼻观心，脸色是统一的惨白。空气凝滞得如同暴雨前的死寂，只有灯芯燃烧偶尔发出的噼啪声，和有人压抑不住吞咽口水的声音。

十天。

督公口谕下的第一个“考成”周期，到了。

陆仁贾的手指无意识地捻着一支狼毫笔的笔杆。笔是新的，笔尖饱蘸了朱砂，红得刺眼，像一抹凝固的血。他能感觉到那些低垂头颅下射来的目光，恐惧的，哀求的，甚至还有一丝隐藏极深的不服和怨毒，像细针一样扎在他的皮肤上。

他没有看任何人，目光落在摊开的簿册上。上面是他这十天凭借记忆和零星记录，强行制定并让所有人执行的“工效”标准——清理卷宗数量、誊录字数、错漏率、甚至…提供有效线索的价值评估（这条几乎为他独占）。后面跟着一个个名字和歪扭的数字。

公平吗？放屁。

合理吗？狗屎。

但这不重要。在这里，在东厂，在上位者眼里，只需要一把刀，一把能砍出效率、砍出恐惧、也顺便砍掉些冗余废物的刀。

他现在，就是握刀的那个人。

他缓缓吸了一口气，冰冷的空气吸入肺腑，压下喉咙口那点不合时宜的滞涩。拿起那支朱笔，笔尖悬停在纸张上方。

所有人的肩膀都几不可查地缩了一下。

他落笔了。

笔尖划过粗糙的纸面，发出沙沙的、令人牙酸的轻响。

第一个名字后面，画了一个小小的、代表“达标”的圆圈。他能听到那人猛地松了一口憋了很久的气，身体微微晃了一下。

第二个名字，圆圈。

第三个…笔尖顿了顿，在那个“错漏五处”的记录上停留了一瞬，然后，画了一个尖锐的三角——代表“瑕疵，罚俸半月”。队列里传来一声极其细微的、被强行压下去的抽泣。

第四个，圆圈。

第五个…

他的笔移动得不快，每一个符号落下，都像一记无形的鞭子，抽在对应的人身上，也抽在所有人心上。空气越来越粘稠，恐惧几乎要滴出水来。

老书吏的名字排在中间偏后。陆仁贾的笔在他的记录上空悬停的时间格外长。老书吏的“清理数量”惨不忍睹，几乎垫底。老头子的身体开始微微发抖，灰白的头发丝都在颤动。

终于，朱笔落下。一个圆圈。

老书吏猛地抬起头，浑浊的老眼里充满了难以置信的惊愕和一丝劫后余生的茫然。陆仁贾没有看他，笔尖已经移开。他给的是“提供旧档存放规律，间接辅助”的隐含分值。他需要这个地头蛇暂时稳住，也需要维持一点最起码的、冰冷的“公平”。

最后几个名字，是公认的刺头和之前的挑事者。他们的“工效”数据也确实难看。