第72章 秋天的阅兵（3/3）

“大爷，”他轻声说，“我带你回家。”

火把落下，火焰“轰”地窜起，瞬间吞噬了一切。刘百成重重地磕了三个头，额头抵在冰冷的雪地上，久久没有起身。

火光映照着他满是泪水的脸。四十年的往事在眼前一一浮现：初到帕米尔时的艰辛，托乎提一家的收留，合作社的创办，玉石矿的发现，那些欢笑，那些泪水，那些共同度过的日日夜夜……

骨灰冷却后，刘百成小心翼翼地将它们装进早已准备好的陶坛里。坛子是请村里的陶匠特制的，青灰色，肚大口小，上面刻着一行小字：“孔公留根之灵柩——子百成敬立”。

他用红布仔细包裹坛身，又在外层缠上防水的油布。每一个动作都极其庄重，像在完成一场神圣的仪式。坛子不大，抱在怀里沉甸甸的，那是四十年的重量。

天快亮时，麦合木提和几位关系要好的邻居来了。大家默默往他的行囊里塞东西：新烤的馕饼、晒干的奶疙瘩、用油纸包好的烤羊肉、一包莫合烟，还有一个绣着民族图案的羊皮水壶——和之前阿迪力送的那个正好一对。

“老刘哥，”麦合木提握着他的手，塞给他一个皱巴巴的纸条，“这是我乌鲁木齐表亲的地址，他在统战部工作。你到了河南，要是遇到事情，就给他写信，或者打电话。要是……要是真能要回祖产，记得来信啊！让我们也高兴高兴！”

刘百成重重地点头，喉咙哽咽，说不出话来。他逐一拥抱这些共处了四十年的邻里——艾尼瓦尔、古丽大妈、托乎提阿塔的二儿子、合作社的王师傅……每个人都说“保重”，每个人眼里都有泪光。

辗转三天后，他终于坐上了东去的列车。

车厢里挤满了人，过道上都站着人。刘百成买的是硬座票，靠窗的位置。他把骨灰坛放在腿上，用双手护着，行囊塞在脚下。

对面坐着一个年轻人，二十出头的样子，穿着当时流行的军绿色上衣，背着一个帆布包。看到他这副打扮，好奇地问：“大叔，你这是要去哪儿啊？带这么多东西。”

刘百成望着窗外飞速掠过的风景——戈壁、荒漠、偶尔出现的绿洲，轻声回答：“回家。”

“回家？”年轻人更感兴趣了，“您老家是哪儿的？”

“河南，兰封县。”

“哟，那可够远的！”年轻人惊叹，“您这是……探亲？”

刘百成沉默了一会儿，点点头：“算是吧。”

年轻人注意到他怀里的骨灰坛，很识趣地不再多问。列车轰鸣着驶过河西走廊，窗外的景色开始变化——黄土高原沟壑纵横的景象渐渐取代了戈壁的苍茫。土黄色的山梁像老人的脊背，一道道深沟是岁月刻下的皱纹。

刘百成的心也随着地势起伏不定。离故乡越近，他越是近乡情怯。四十年前离开时，他还是个孩子；四十年后回来，他已两鬓斑白。故乡还认得他吗？故乡的人还记得他吗？

他风尘仆仆、满脸沧桑地站在村口，挎着大包小包，怀里还抱着个用红布包裹的坛子。这副打扮在八十年代的农村极为扎眼，很快就引起了注意。

几个在村口晒太阳的老人眯起眼睛，上下打量着这个陌生人。他们从他黝黑的皮肤、疲惫却依然挺直的腰板，以及眉宇间那一丝似曾相识的轮廓中，仿佛看到了几十年前孔家人的模样。

一个拄着拐杖的老头儿，颤颤巍巍地走上前，眯着眼睛看了他很久，试探着问：

“你……你……你是不是……孔东家家的……那个小少爷？孔留根家的……百成？”

就这一句“小少爷”，一句“百成”，宛如一道闪电，瞬间劈开了刘百成记忆的闸门。四十年了，四十年没人叫过这个名字。在新疆，他是“老刘”，是“刘师傅”，是“汉人老哥”。只有在这里，在这个他离开了四十年的地方，还有人记得，他曾经是“孔家的小少爷”。

“回来了就好，回来了就好……”老人们喃喃地说着，帮他拿起行李，“先找个地方住下吧。你家那老院子……唉，早就破败得不成样子了，但地基还在，厢房还有两间能住人……”

刘百成抹去眼泪，紧紧抱着大爷的骨灰坛，跟着老人们往村里走去。夕阳将他的影子拉得很长很长，恰似这四十年漫长而曲折的归途。

路边，有小孩好奇地看着他，有妇女在窃窃私语，有汉子蹲在门口抽烟，投来探究的目光。这是一个既熟悉又陌生的村庄，一个他离开了四十年、却又从未真正离开的地方。

前方，就是孔家大院。

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